biblos

Quando for grande

quero ser repositor 

numa biblioteca infinita,

assim privado dos outros,

a espiar e a ler,

entre o ranger do soalhos,

no longínquo espaço 

que nunca verei;

estarei pois afastado,

arrumarei livros lidos 

há séculos,

esquecidos 

por quem já foi esquecido

e o meu alimento serão 

as palavras mais nutritivas

de Eça ou Garrett ou Namora,

Hemingway, Saramago ou Sophia,

Borges e todo o caos (...)

palavras alimentícias, decerto.

Estarei pois sentado no chão de páginas

as pernas cruzadas 

e a curiosidade infinita,

como infinita é a biblioteca,

em que, lembrem-se,

sou o repositor,

esquecido pelo bibliotecário.

(fonte da imagem: n/a)

e-s-q-u-i-n-a em aramista perfeito

É na esquina dos meus pensamentos
que te espero,
espuma fugidia
em trapézio imóvel;
gabas-te do quanto deslizaste,
do quanto me fizeste confiar,
das palavras que sumiste de mim;
foste o resquício,
o travo doce,
o fugaz  negrume, 
conforto de um funâmbulo,
toda a duplicidade 
deste triunfo a que chamo "eu".

Talvez não me creias assim.
Não corro as as cordas de aço
sem um caos delicioso;
por isso,
babugem de Outono,
até de Dezembro,
sou eu que estou ali:
entre dois planos,
perpendiculares ou paralelos,
nada me importa.

 (fonte da imagem:
http://olhares.sapo.pt/funambulo-alado-foto4254470.html)

chegará o dia

Chegará o dia

do embarque,

da vela solta,

do movimento

escalando

a espuma.

Então, à popa,

o vento 

sorrir-me-á

enchendo

a minha cara

de sardas;

e então aí 

serei

eu,

peregrino

sem retorno 

nem remorso.

já não

Hoje entrei aqui e soube 

que já não é o dourado 

ou o estalar das folhas,

já não é a luz,

ou o anoitecer quase enxovalhado,

já nem sequer é o martelar fininho

da chuva

que me encantam.

É o apontar ao fim.

Ao fim do ano

com as luzes/cores/brilhos

da Celebração.

(foto do autor

obtida com telemóvel)

fim

Chego ao fim.

Os meus mastros gemem

na proporção 

do enfunar das velas.

A quilha escorregadia,

habitação de infinitas cracas,

e afins,

anseia pelas mãos dos homens.

Conheci tantas águas,

adormeci sob tantas estrelas 

e todo o meu caminho 

foi apenas o regresso 

ao porto de partida.

Sei que os mares

são muito mais do que 7,

e que os oceanos 

muito mais do que 5,

pois tantas vezes 

as vagas eram mais altas

do que a gávea,

paredes escuras, 

pétreas, rijas,

águas-vivas infinitas.

Terei visto tudo.

Já sirvo há muito:

gerações de marinheiros

aprenderam comigo

o ofício;

lutei o bom combate,

guardei a fé,

nada mais espero.

cor

A cor púrpura desliza,

na fronteira,

na mistura baça

da madrugada

que antecede a lâmina.

Espera-se a alva, 

o silvar,

o zunido cego,

já.

A luz espraia-se,

há um humor pétreo,

uma quase-cascata

que impera

precipitando-se

sobre os velhos arrozais,

migalhas de um Oriente

ao dobrar da esquina.

É a cor púrpura,

que a tudo remete,

que a tudo destina,

é a cor púrpura 

que aponta 

para lá do Ser,

para lá da Visão

e do Conhecimento.

Virtude primitiva

de um caminho

a que se chama hoje

consciência,

saber até.

Haverá

uma cor 

púrpura bastante,

que envolva

que cubra

que [nos] tape, até?

Regra de busca,

de regresso,

redenção última,

alento fugaz.

(foto do autor 
obtida com telemóvel)

Nau

Esticam-se

e buscam a brisa,

bailando.

Está na sua natureza 

a inquietação,

o quase fervor

das águas vivas.


(Foto do autor 
Obtida com telemóvel)

Enquanto as madeiras

gemem,

os metais tinem 

e os homens sonham,

cumpre-se o desejo

infinito

das águas límpidas,

refeição de luas

de outrora.

teimosia

Na chuva que, 

teimosa,

me persegue,

embarcarei

qual piloto

improvável.

noite

Já esqueci se a noite                                                       

ainda tem esquinas.                                                         

Se os meus olhos                                                             

se derramam pela calçada                                               

rebrilhante,                                                                       

é porque as travessas                                                      

ainda se intersectam                                                        

na nudez da lua esquecida.                                             

Há muito que os meus passos                                        

ecoam por onde onde os meus olhos                              

se derramam;                                                                     

há muito que sonho                                                          

com desencontros,                                                           

invulgares sorrisos                                                            

trocados entre quem                                                         

repousa,                                                                            

sobressaltado                                                                     

quando os outros,                                                             

sonâmbulos,                                                                     

se vestem                                                                         

e rumam para o trabalho.                                                 

Nós, nós, não nos vendemos                                           

por dinheiro.                                                                      

Esconjuramos o tempo:                                                    

                            compramos mais dias, meses, anos,                                                                               para que os sonâmbulos do dia,                                                       

tenham margem                     

para trocar a áspera claridade                                       

pelo doce, carinhoso manto                                           

da negritude.                                              

(fonte da imagem:

Sintra numa noite de Agosto,

obtidas com telemóvel)

(poema dito na Rádio Sim, cortesia de Margarida Fonseca Santos: http://radiosim.sapo.pt/Detalhe.aspx?fid=1374&did=42396&FolderID=1271)

Carta aos ausentes de Nuremberga: 1945-1946

A minha memória foge:

Auschwitz, Bergen-Belsen, Dachau...

Toldam-se-me também as lembranças:

Varsóvia, Praga, Budapeste, Estalinegrado...

Um Estado-Maior de pura raça,

uns novos senhores da guerra,

mãos limpas, cristalinas,

enquanto o cano das metralhadoras

transportava o indizível.

Foram tantas, 

tantas as vezes

que a lama se encharcou de sangue,

tantas as covas tapadas à pressa,

que o aroma vasto da morte 

se espalhava mais livre 

do que todos 

os que assistiam àquela repetição

indefinida.

Sim,

haveis falhado o 

o compromisso com Nuremberga.

Na pressa, haveis esquecido

o avanço pelo estupro:

os vossos homens brandiam todas as armas

Rússia fora...

Também haveis esquecido 

a ocupação,

os magotes,

os berros e a pancada,

(o próprio gás).

Os meus olhos estiveram ausentes 

de tudo isso,

mas sinto como minhas as dores,

como sinto os rostos obliterados,

diluídos pelas franjas da História.

Vós,

e cito alguns a eito:

Eichmann,

Bormann,

Goebbels,

Hitler,

Mengele,

Himmler,

Reinhardt...

todos haveis falhado

o compromisso com Nuremberga, 

todos vos haveis esquivado

à sentença

e à corda.

E afinal,

de que serve 

"a liberdade sem trabalho"?

(fonte da 1ª imagem:

https://atmagalhaes.wordpress.com/2015/11/)

(fonte da 2ª imagem:

http://viagens.efetur.com/noticia/oswiecim-a-cidade-esquecida-onde-esta-auschwitz/)

p/b

Foi a preto e branco que te guardei.

Não mais te vi,

na memória 

nem o negativo restou.

Para sempre apaguei 

as luzes da revelação,

fechei o estúdio.

Hoje sei que fiz o melhor,

que arquivar-te 

foi acinzentar-te

a ausência.

Imagem seca, a sépia.

(fonte da imagem:

https://denverfotografie.wordpress.com/category/landscape/page/3/)

troc-catroc

Longa é a noite.

Há uma estrada

que calça os teus sapatos,

há um torpor

que leva o som dos teus sapatos

ecoando nas estevas.

Ouvem-se insectos

que frutam o espaço 

onde ondula o teu tempo.

Não há escuridão,

não há medo;

apenas o ecoar dos teu sapatos

troc-catroc

catroc-troc.

Há quanto tempo caminhas?

Há quanto tempo buscas o fim,

o lar

(será?)

Tens de dar a mão 

à brisa,

quem sabe ela não te toma nos braços?

Quem sabe ela não calceta

os teus sapatos com a ternura

do final dos atalhos,

da chegada

e do regresso?

Tu, caminhante suave,

devotada aos trilhos

que os teus sapatos esboçam,

troc-catroc

catroc-troc,

sê feliz e magnífica

nas pistas que traçares

nessa liberdade que te pertence!

(foto do autor obtida com telemóvel

a partir de uma gravura)

quando

Quando os passos
incertos
se tornarem estridentes,
quando o sorriso
vivaz
se tornar lerdo,
quando os meus olhos
despidos de ti
se tornarem centelha,
então saberei que o meu tempo,
que a minha fome de silêncio,
terão sentido na madrugada
que se alastra até pelo horizonte fora.

Diz-me quando for a hora,
desperta-me 
do terror hirto,
da chama já mortiça,

e deixa-me caminhar,
caminhar muito,
até ao fim do exílio simétrico,
que impus à minha alma.

(imagem do autor obtida
com telemóvel)

madrugando

Adormecer.

É na dureza da tábua 
que se adentra a manhã,
deslizando-se sem torpor,
sem fricção.
É a madrugada
que roça as pálpebras,
o som do pó nas tábuas,
a noite esquecendo-se
pelas frinchas.
As folhas das árvores,
os ramos na ginástica da brisa,
o sorriso desdentado de um velho tronco.

A madrugada sopra,
de mansinho,
os restos da noite,
a poesia do sonho 
legitimado.

Varre, também,
a loucura dos olhos teimando-se 
abertos, 
a obsessão do pensamento 
ladeado na demência
das horas lentas,
fincadas no infinito.

É na madrugada
que se assina o pacto
com a luz,
mesmo na dureza
do seu refulgir metálico.

("Sê a tua própria dona.
   Se te inquirirem,
   sê uma só voz.
   Que nunca tenham uma ponta,
   um só átomo contra a tua conduta."
   Fala de Filemon a sua amada Baucis)

sebes

Os arbustos lançavam chispas,

sebes vivas.

Era um caminho poeirento,

cálido.

Sempre aqueles quase-dedos

velozes,

na busca feroz do seu corpo.

Mas seguia,

sempre.

Havia tempo

que o sol já não era companhia,

apenas tortura,

que a brisa

era apenas um vento quente,

amargo,

seco.

Doía-lhe aquele trilho

que lhe ia macerando,

sem dó,

toda a vida

até lá longe,

ao refúgio
(do amanhã)

adormecer

Hoje queria dormir queria enroscar-me no meu sono,

a boca fechada, os olhos semi-cerrados na minha própria loucura.

Queria fechar os braços,

enclavinhar as mãos.

Amanhã queria acordar, a boca ainda fechada,

o meu silêncio o meu porta-voz,

o meu pisa-passados.

Ver.

Apenas.

O ruído do silêncio afoitando-se por mim acima.

Nada mais.

Só então terei descoberto que a palavra é rica na sua parcimónia,

e que a brisa da morte não é susto, não é gelo.

("Guarda-te,
sê puro;
quando a depressão chegar,
não a abraces,
não a expulses;
ela acabará por fugir,
ante a tua autenticidade.
Entretanto,
vive, 
não existas!"
Fala de Platão a Élido,
discípulo dilecto)

(fonte da imagem: n/a)

Cidade

Não esqueço

as nossas tardes em Nova Iorque,

cidade a que nunca fui, aliás.

Sentados num banco de jardim

em Central Park,

um lago igual aos de Lisboa,

gozávamos as palavras

que se entrelaçavam

num esgar quase cosmopolita.

O tráfego respirava

em centelhas, em remorsos, talvez;

o respirar das pessoas

criava a cidade.

Não nos importávamos:

era num banco de jardim

em Central Park

que nos sentávamos,

nas nossas tardes em Nova Iorque,

cidade a que nunca fui, aliás.

(publicado no blogue

77palavras, 

de Margarida Fonseca Santos)

(fonte da imagem: n/a)

consumado

Baixaste os ombros,

não, não os encolheste, 

num desprezo banal, ateu.

Apontaste os pés para a terra

para a Terra,

na sacra dúvida.

Labutaste nessa dúvida,

com a certeza

que um Deus ostenta

numa vitória despida.

Teus músculos ainda sustiveram

os teus ossos,

na integridade simétrica da encenação.

Tua cabeça pendeu,

finalmente,

na interrogação da terra, 

da Terra.

As tuas forças iam fluindo,

escapulindo-se como névoa na noite.

Foste erguendo a cabeça
Homem das dores:
está consumado.

(imagem: Cristo de Suan Juan de la Cruz, Salvador Dalí)