Paletes

Por que escrevo?

Que pretensão é esta? 

A de lançar palavras, 

que tantas vezes se empilham, 

escorrendo menos do que

vocábulos, 

apenas letras;

a minha fúria 

da quase mudez, 

semiótica... 

(semióptica...) 

(foto do autor

obtida com telemóvel:

estação de metro 

do Saldanha-Lisboa) 

Há muitas noites:

as de insónia e desespero,

os olhos esventrando o tecto;

as de glória e honra,

os olhos buscando a lua;

as de farto aconchego,

os olhos buscando os teus.

Pingam as estrelas,

em jeito vivaz e mordente,

jura o pó sobre si próprio,

uma vez que a ele retornará.

Escorro-me pela noite acima,

busco os corpos celestes,

as crostas do tempo,

as tampas dos caixotes

em que se alojam vetustos ET.

Afinal,

os meus olhos fundaram

o Universo.

 (Poema publicado pela primeira em Belas Artes Belas) 

Disfarçava a sua total falta de competências sociais usando calças largas e ténis de sola grossa. Parecia alta, ostentava sempre um ar sério, não gélido, talvez distante.

Não era bonita, nem sequer gira. É provável que desejasse marcar presença pela pose; conseguia apenas mimetizar-se, fundir-se na atmosfera, ser apenas a moça das calças largas, dos ténis gigantescos. 

Uma só vez: a vi agradecer, a vi seguir alguém com os olhos, a senti morrer de amor. 
#77palavras #prettyfright #forgetmenot #howmany?

terminus

Aqui tudo termina.
Um Apocalipse revelado,
por entre as nuvens
flutua a espada
e também o cinzel,
o burel.
Numa semi-tranquilidade
louca,
paira o silêncio
dos mísseis de
cruzeiro,
cruzeiros sem volta;
nos giros almofadados
há vidas que fixam
em espanto e
calado horror
as nuvens:
prenúncio altaneiro e
mudo de novos,
rasos, loucos,
fins.
The end
 (📸 : anoitecer em Marvila,
vista para o bairro de Alvalade)
#revelação #revelation #whatiscoming #futuro

montra

Numa montra

empoeirada,

passado aos restos

mostrava-se tal qual fora,

quando em tempos

se vendera em restos

de sonhos piscos.

Os vidros,

ainda mirando os anos 20,

as prateleiras,

o chão flutuante

como a vida, 

todos se perfilavam,

na modorra

de algo que desliza:

tempo vitrificado

escorrendo... 

o passeio

O passeio era contínuo.

Já nem tinha a mesma vida,

o céu nem lhe parecia azul,

ou as flores pintalgadas 

os guaches que lhe haviam dado

havia tanto tempo.

Era um passeio contínuo,

já nem descalça podia andar,

eram as botas que lhe haviam calçado

a sua obrigação.

Uma quase tropa 

naquela que fora a sua casa.

Tanto tempo perdido,

tantas palavras por dizer.

E uma marcha contínua,

sempre...

mais do que um passeio veloz,

uma fuga!

(Em 77 palavras,

Desafio 147, o passeio).

áureos...

É na ilusão do ouro

que as madrugadas

fluem pelas tuas veias;

caminhos que os barcos

esqueceram,

vórtices de algas,

sal das areias-rochas,

os corais vitoriosos

na espera.

Sim,

é em tons de ouro

que viras a página

de uma madrugada

que regressa

na suave brisa

das ondas

que se espraiam, 

leves, 

a teus pés.

(foto quase sem retoques,

Mortágua, algures no início 

do Outono) 

sempre que

Sempre que anoiteceres, 

fá-lo com claridade,

com cor,

honestamente;

tuas noites ser-te-ão pacíficas,

teus dias virão tranquilos

e a sinceridade

ornará teus pensamentos.

(fala de Aristarco, o cosmógrafo, a seu discípulo, Onésimo, viajante instável)

(foto do autor

obtida com telemóvel:

um anoitecer de Outono 

em S. Martinho do Porto) 

memória finalizante

.

É na memória 

que relembro o perdão,

o difícil de dizer:

“Eu perdoo-te”

e empurrar esse pacote,

bem embrulhado,

de laçarote,

para o fundo 

do esquecimento.

De lá brota,

 às vezes,

e é nessa acidez-relâmpago 

que relembro que o meu 

limite

se aproxima,

afasta

de um Perdão Infinito

gotejando 

a Sua essência,

na lentidão

do escorrer dos dias.

(foto do autor

obtida com telemóvel:

jardim nocturno em Marvila)

Cruz de Pedra

Era a hora das vésperas

e o monge curvou-se,

os olhos no chão,

os ouvidos longe,

mas tão distantes

que a Palavra,

supostamente de Deus,

nem aflorou ao seu coração

Rezavam-se as vésperas;

os olhos rolaram pelo

chão de tábuas,

a testa a elas paralela,

a voz do oficiante:

Veníte, exsultémus Dómino;

iubilémus Deo salutári nostro.

Præoccupémus fáciem eius in confessióne

et in psalmis iubilémus ei.

Onde estariam as suas mãos,

supostamente postas?

Onde estaria a sua alma,

o seu fervor,

onde estaria ele?

Ele: frei Pedro da Sagrada Família?

Para onde teria fugido?

Que caminhos teria ele tomado?

Frei Pedro não o sabia.

Apenas estava longe de tudo,

de uma fé que gotejava

cada vez menos,

de uma regra que era cada vez menos sua,

de um geral que lhe era cada vez 

mais distante,

de irmãos que eram familiares

tão longínquos.

Afinal, só a Cruz,

só o Senhor era o seu Amigo,

o seu verdadeiro Irmão.

Agora,

só Jesus,

apenas.

O único GPS

dos seus caminhos errantes:

Frei S. Paulo de Todo o Mundo.

(foto nocturna obtida pelo autor:

jardins marvilenses)

conversa de café

Esta é a vida de café,

sorriu Diógenes.

Aqui se destroem 

sistemas,

se constroem modelos,

se mata e gera a Humanidade.

São os rabos sentados

que trazem mais iluminação ao cérebro,

as ideias fixam-se como laca chinesa.

Aristarco respondeu:

é esta a vida de café,

o mundo passa 

e somos nós que o moldamos

fazendo bem

e bem fazendo.

Entretanto,

das colinas da Ática,

Alexandre e Aníbal

(tecidos no Tempo)

aproximavam-se,

o tropel dos cavalos

exalando cinza.

(fonte da imagem:

https://pt.dreamstime.com/fotografia-de-stock-royalty-free-cascos-de-galope-do-cavalo-image11249327)

canto

                         Não há bosques,

não há relva

no meu pensar;

cristalizou-se-me o sonho,

pingou o tempo entre duas tílias

no regresso de uma barra azul

- fusão numa parede alentejana - .

Florestas ridentes,

os mastros entrecortados,

a proa furando paredes

e paredes 

de algas.

Então verei

que tudo já foi 

dito,

inventado, 

feito,

e nada sobrou para 

o meu canto 

tão gregoriano, tão vetusto,

tão medieval, tão clássico.

(fonte da imagem:

http://castelocernado.blogspot.com/2010/12/cal-na-tradicao-alentejana-e-comendense.html)

mar-rio

É  aqui que o rio

encontra o mar e,

nem sequer a sereia  

sabe do bater dos seus corações.

Na passada corrente do mar,

entre frondosos sonhos, 

sorrio à luz

e a uma sereia

que não capitula

ante o esquecimento
de um saber ancião:
que dizem as águas 
entre si? 

(foto do autor,
obtida c om telemóvel:
 uma manhã em Milfontes) 

justeza

Um dia, 
a noite irá despojar-se,
lenta,
em luxúria plena,
em vasos comunicantes
de coisa alguma.

Um dia,
haverá tempo
para que a Lua
aqueça a noite,
a vigia será curta
e o anoitecer abençoará
os desfalcados da vida.

Uma noite,
o troar das luzes
trará os relâmpagos
que amanhecem o vento
que a tua aurora gera,
em giros de sol
e pós de estrelas.

("Acautela os teus caminhos, 
até os teus trilhos, mas não deixes
de olhar para os céus: as estrelas 
ainda irão suspirar pela tua alma."
Fala de Alfeu para o seu mestre)

(imagem: foto do autor,
obtida com telemóvel-Marvila
num fim de ano)

augúrio

À noite,

até a luz se espraia 

em gestos vítreos,

em gestos de oiro,

pelas plantas

incertas do seu verde,

duvidosas da flor

ostentada em riste

de humilde presságio.

 

(foto autor obtida com telemóvel)

divunir

Hoje,
soube que separar
era unir futuros,
que viajar era caminhar para o ocaso 
com a mochila ao ombro,
só.
Soube que ao fim do dia
seria o meu livro que me esperava,
mais nada.
Soube que entre fogachos de meio-dia,
entre fluidos deslizantes de Outono,
pouco mais havia
e que o tom de auto-compaixão 
era interdito.
Soube, pois,
que os caminhos se desligam
na natureza política da traição.
Depois, em campanha,
no interesse, reganham o tacto
da reunião e a traição recua.
Agora,
digamos, pois, o acto de contrição.

(fonte do autor
obtida com telemóvel:
o chão da minha rua)

Caminhos do vento

Aos cinquenta e quatro anos,
uma vida que me falta
nuns sobressaltos,
uns bolinhos para o chá,
mas que me resta mais
duma Angola à Contracosta que não 
calcorreei, de jeito impante e vencedor?
Que nova Teoria do Campo Unificado
me tornou célebre e palavroso?
Apenas deixei-me viver,
aqui e ali uns trejeitos
e nada mais.
Agora, o horizonte mostra-se
como é, e sinto que
agora, é sempre a descer,
quem me espera,
já não me esperará muito mais,
e afinal a vida terá sido isto,
apenas:
uns trejeitos, uns sobressaltos,
e só alguns da televisão nos quererão
convencer
das suas Angolas à Contracosta 
ou da sua Teoria do Campo Unificado,

EIS TUDO!

(fonte da imagem:
https://cinemacao.com/2017/04/19/critica-vida-life-2017/)

Caminhas,
devoto sedutor,
atrás do táxi
que se prende
pela antena
e pela tecnologia.
Ganham aço
os teus sapatos,
nas reviravoltas das ruas;
não há silêncio
que te embale,
nem jugo
que te seja leve.
Agora,
2018 é o ano
do mais do que supersónico,
do mais do que arranha-céus.




Todo!!

caminhando...

Agora,
até pode ser 
o tempo dos frutos,
das árvores viçosas,
do regresso em jeito
de bênção do Senhor.

Assim, 
de túnicas, 
de sandálias,
caminhando 
compassadamente,
as mãos levantadas,
lentas,
um sorriso dirigido ao
Altíssimo.

E tudo isto, 
se mencionou
apenas porque
foram referidos
o tempo dos frutos,
das árvores viçosas,

Como faremos conexões
destas,
tão próximos de Deus,
tão próximos dos homens?

(fonte da imagem:
http://www.wehopeagain.com/?p=560)

Crepúsculo

Anoitece.
É no teu colo
que as minhas mãos 
se entrelaçam,
rodeiam a cabeça,
como deve ser
restos de caos
restos de mim.

sim, louco

Nunca percebera se era louco, no deixar na patologia quase esquecidas talvez, extramuros. Perdia-se entre paredes, escadas e, naturalmente no meio do jardim, ele que sempre fora um rapaz de cidade; 
há quanto tempo se banira e voltara, caminho de forças.
Não tenha medo da minha loucura: já me perdi dela, já a tentei afugentar, só  em extramuros...



(Fonte da imagem:
https://m.facebook.com/crazyhorseparis/?__tn__=%2As-R

Torre

Freixos,
caminhos
à beira água.
Uma torre ensimesmada,
um gavião,
peito aberto,
lançadas as asas,
rasias ao coração,
enquanto chapinham,

pela tarde fora,
num entardecer de espuma.

(https://i2.wp.com/cruzilhadas.pt/wp-content/uploads/2016/06/Lagoa-Comprida-1.jpg?resize=710%2C340

vida

E é no coração do vento,

nessas tuas mãos,

que o corpo se esvai,

numa rendição precoce,

desabotoando o meu sorriso;

é, pois, um jugo, uma quase

vitória,

um quase caminho

de retaguarda,

e é da varanda

que passo os olhos 

pela estrada,

num semi agreste 

sorriso,

alfa e ómega

duma vida

que se quer mulher.

(foto do autor 

obtida com telemóvel)

pintura

Desfolho o teu livro,

as páginas derramam-se

na razão directa

de um tempo

brumoso,

entre raios de chuva.

Há no teu livro desfolhado,

no teu colo 

de terça à tarde,

um zumbido,

numa alva toalha,

que lembra

outros piqueniques,

com migalhas sobre a relva,

pedaços de pão

que o tempo esboroou.

(fonte da imagem:

http://pintura.blogs.sapo.pt/almoco-na-relva-edouard-manet-3268)